Il a suffi d'un thé.

Chaud comme il faut.

Une table. Des chaises. Et ce fameux silence qui précède les mots qui comptent.

Un père. Une mère. Leurs enfants quelque part dans leur cœur, même si absents ce jour-là.

Les premières minutes, les épaules étaient hautes. Les mains serrées autour des tasses. Et puis quelque chose s'est desserré.

Un mot d'abord. Puis un autre. Des choses dites depuis trop longtemps gardées. Pas avec fracas. Calmement. Simplement. Comme quand on dépose enfin quelque chose de trop lourd à porter.

Ce qui s'est dit ce jour-là ne m'appartient pas. Mais ce qui s'est passé dans leurs corps en se levant, la façon dont ils se sont regardés en sortant, cette légèreté-là, ça, je l'ai vu.

J'ai eu le cœur serré en rentrant chez moi. Je n'ai pas de honte à ça. Voir l'amour et le ressentir circuler autour de moi me touchera toujours. Il y a des journées qui rappellent pourquoi on fait ce qu'on fait. Celle-là en était une.

Il a suffi d'un thé.

Natura Morta, Giorgio Morandi, 1952